Feelin´ good

Yo estaba apurado por salir de la casa. Había cumplido la promesa que le hice a Sonia y quería correr a contárselo. Al salir casi me tropiezo con un borracho tirado en la vereda.
- I ´m feelin´ good, man..oh yeah, I feel good, very, very good. Cool, I would say. Ja!
El borracho deliraba en inglés. Supuse que el pobre tipo en su delirio encontraba en alguna neurona viejas frases de películas vistas en algún bar de estación.
Y ahí estaba, riéndose, como sorprendido de su increíble memoria y su pronunciación neoyorquina: le salía muy bien. Parecía un negro de Harlem, o un blanco pobre, que borracho como él en algún bar del Bronx, diría algo así a esas horas de ese sábado. En lo único que coincidimos con Nueva York es en el horario: una hora menos ahí. Quiere decir que acá en Villa Tessei - pensé- a las dos de la madrugada del sábado 8 de octubre, es la una de la madrugada en el Sam´s Bar de Bronx, donde un borracho posible está diciendo en un español chapurreado:
-Me siento bien, amigo... muy pero que muy bien. Diría que estoy de re-onda, si! Ja ja. Claro que me sentiría mejor si tuviera cien mil en el Banco, ¿sabes? Y si pudiera dejar de tomar un litro diario de whisky barato. Y me sentiría mejor si no tuviera que tomar la maldita merca que me trae el camello puto ese, sin la cual podría suicidarme en cualquier momento. Aquí estoy, realmente cool, muy OK, sabes? Solo necesitaría una chica, una dulce mujer a mi lado, que me ayude a sacarme la ropa, a meterme en la bañadera con agua calentita y enjabonarme la espalda mientras hojeo el diario para ver qué película iremos a ver mañana por la tarde. Oye que solo me falta eso para ser COMPLETAMENTE feliz, solo eso: tener otra vida, no la puta que tengo. Me das un dólar, chamaco? Tú eres hispano con buena pinta, tío. Yo de abuela materna nada más, por el otro lado soy más yanqui que el Madison Square Garden, ja ja.


Cómo se me ocurre, me dije mientras le daba una moneda al pobre tipo de Villa Tessei que me agradecía en un ingles absurdo: very tank tiu, man . Me reí, y le dije you are wellcome. Sí, respondió en un juego, bienvenido Mister Marshall, uelcom mister Marshall, de piupil in de clas, de pen is on de desk...De pronto llora y me dice que esta mal: estoy jodido jefe, necesito laburo, una mina que me cuide, dejar el trago y la merca, sabe? Y que la cana me deje de joder, dos por tres me meten en la jaula, me cago en...
Se ponía pesado el hombre y yo estaba con ganas de entrar al auto y alejarme rápido hacia el Acceso Oeste, ver las luces de la ciudad civilizada, la autopista de la cosmópolis que llega al centro en diez minutos de No-lugares, donde no hay bares del Bronx con borrachos conscientes de su miseria, que sufren en carne viva y lo gritan sin pudor.
- No se vaya ahora- me suplica el tipo-. Necesito que me escuche alguien y usté es buena gente, lo sé.
Pero mascullé algo, y subí brusco al auto. Le brillaban mal los ojos. Una mirada de reproche y despues los cerró con fuerza. Arranqué rápido hacia la autopista que me llevaría a una dulce cama cálida.

Acababa cumplir la promesa de abandonar a mi mujer (discutimos, tuve que golpearla mal) y estaba triste, realmente triste con la historia del borracho, necesitado de que Sonia me preparara un baño, y me ayudara a elegir la película para mañana.

25/06/05